Зрители видят больше, нежели игрок. © Бальтасар Грасиан-и-Моралес

Виртуал закрыт окончательно, новых постов больше не будет.
Роль на всех проектах сдана. Комментарии, предложения и вопросы принимаются в ICQ 617334008.
Следующий проект: Victor De Sanctis. Возможно, не только.
Всем спасибо.)

@темы: Жизнь, http://dngame.ru, Ролевое

---

Внезапно.

...Походя купленный на бегу и подаренный вместе с коробкой шоколадных конфет (его сейчас слабо интересует то, что Миса сидит на диете, как и любая модель, и скорее всего не притронется к ним) дешевый цветастый заяц - еще одно звено цепи, на которую он посадит свою ручную блондинку. Девушкам нравятся такие вещи, бессмысленные, но ощутимые, мягкие, памятные. Они могут привязывать к ним, как к маячкам, свои желания и воспоминания, нередко незаметно для самих себя путая первые со вторыми. Лайт знает, как это работает, и ему нравится плести эту нить. Увлекательный процесс.
Вскоре блистательный аккуратный кавалер, бросив мимолетный взгляд на часы (успел вовремя, теперь главное уложиться со всем этим в запланированный час и вернуться к более важным делам) преподносит своей даме её подарок, произнося несколько тщательно выверенных фраз.
- С Днем Рождения, дорогая. - размеренно заканчивает он.
Слово "дорогая" на его губах - мелкая разменная монета, оно звенит медью и быстро падает вниз, но она жадно ловит его, и на её глазах проступают счастливые слезы. Она нищенка, она рада и этому. Ей ведь от него так мало нужно. Миса вытирает уголок глаза заячьим ухом, улыбается и прижимает игрушку к груди, словно ребенка.
...Она знает, что он может быть сейчас с другой. Даже практически уверена, что так оно и есть. Она мнёт плюшевые уши со злостью, почти рискуя оторвать их. Злые слезы, слезы ненависти, ревности и зависти текут из её глаз, размывая тушь, и она снова вытирает их заячьим ухом - подумаешь, одно из ярких пятен станет чуть темнее. Она обожает Его, боготворит Его - именно его, уже давно не Киру, именно его, образ мстителя за родителей давно стал лишь последним прикрытием этого безумия, что заставляет её рыдать взахлёб сейчас. За что, за что? Разве недостаточно она делает для Него?...
Но он сказал, что так нужно. Значит, она будет пытаться верить, глотая слезы, которых никогда не увидит он, в компании улыбающегося куска радужного меха. Ведь восхищение и верность Мисы не знает предела. Не должно знать.
...Он почти не говорит с ней. Приходит вечером, съедает ужин и ложится спать, уделяя или не уделяя некоторое время её телу - но никогда не уделяя душе. Тогда в темноте их спальни она разговаривает с плюшевым зайцем.
Ведя шепотом, почти про себя, эти долгие задушевные беседы, она рассказывает ему о том, что случилось за день, что её заботило, что удивило, что она видела и о чем думала. Всё то, чем совсем не интересуется Лайт. Заяц тоже не отвечает ей - но он, кажется, хотя бы слушает.
Она внимательно разглядывает бусинки пластмассовых глаз. И снова плачет, очень тихо плачет в подушку, чтобы не дай бог не разбудить.
Ведь он устал. Он так безмятежно спит рядом.
...Прошли годы, но яркая синтетическая шерсть всё та же. Она внимательно следит за состоянием любимца, и застывшая улыбка игрушки неизменна.
Иногда Лайт не приходит вовсе. Тогда она спит со своим доверенным талисманом, обнимая зайца так, как будто это Он.
И ей становится уже не так грустно и одиноко. Впрочем, это всё самообман, она это знает.
Этот заяц совершенно не похож на Лайта.
Он намного живее, мягче и теплее.

@темы: Ролевое, Творчество

---

Сегодня умер Бог (с) Лорес Юрий

Сегодня день такой, один на целый век -

Ведь в жизни только раз встречается такое.

Сегодня умер Бог и выпал первый снег.

И это не сулит ни воли, ни покоя!

Я подношу ко рту снег, тающий в горсти.

Сегодня умер Бог, хоть это невозможно!

И стало быть, грехов никто нам не простит,

И стало быть, в беде никто нам не поможет.

Отныне без надежд в грядущее гляжу,

Отныне больше нет ни Ада и ни Рая.

Я пьяненький оркестр сегодня приглашу,

Пускай себе гремит, пускай себе играет!

О, Боже, это все творится наяву,

Нетронутый бокал и музыка истошна...

Сегодня умер Бог - а я еще живу,

Гляжу на этот мир, бесстрастный и безбожный.

Запутавшись вконец в Добре его и Зле,

Отчаянно ломлюсь в распахнутые двери.

Сегодня умер Бог, и больше на земле

Мне некого любить и не в кого поверить!

И только белый снег летит в порочный круг.

А Бог ушел туда, куда уходят боги.

Лишь выпала строка, как яблоко из рук,

И покатилась прочь, прохожему под ноги.

@темы: Жизнь, Мысли, Уныние, Ролевое

---

Настроение новогодней ночи.

Не рифмуется, и вообще непонятно что это.

Как странно. Ведь дата казни уже ворвалась в реальность,
И лист календарный режет дрожащие мелко пальцы.
Еще один лунный месяц - и что-то во мне сорвётся,
Собьётся, порвётся, рухнет на двадцать восьмом закате.
Мне снятся живые люди, смешавшиеся с ролями.
Ушедшие - словно трупы, придуманные - реальны.
И каждый день - словно выстрел. Еще одна пуля в теле,
Еще одно слово в тексте, еще один шаг до бездны.
Забыть о своем каноне и грезить о Новом Мире.
Раз вовсе забыть не можешь - уверуй в свою победу.
От слишком глубокой связи в душе остаются шрамы,
В сердцах остаются раны от слишком реальной веры.
Когда этот месяц выйдет, я буду сидеть на кухне,
Всю ночь заглушая кофе гул низко гудящих нервов.
На лживых листах бумаги чертя безнадежно ручкой
Слова на чужом наречьи, которого знать не знаю.
Когда же коснётся солнце написанного стократно,
Останется только сбросить свой скомканный лист с балкона.
И взвыть от фантомной боли, пронзившей живое сердце,
От вынужденной измены - оставшись живым наутро.
Быть может, отбросив память о жизни за тонкой гранью,
Себя приковав лишь к яви, я смог бы забыть об этом.
Но снег начинает таять, готовя миры к слиянью,
А тени — как пятна крови на галстуках и манжетах.

@темы: Жизнь, Мысли, http://dngame.ru, Ролевое, Творчество

---

ВНЕЗАПНО. Хотя по идее я собирался писать совершенно другое и вообще прозой...

Ты знать бы хотела, чем занят твой сын,
Тоскует о чем, почему он смеется...
И что происходит неясное с ним.
Но ты не узнаешь. Прощать не придётся.
Зачем нам такая драма?...
Заметив однажды морщину на лбе,
Ты вдруг понимаешь, что это серьёзно.
Что сын твой совсем неизвестен тебе,
А что-то узнать, разумеется, поздно.
Куда всё серьёзней, мама.
Ты чувствуешь это. Всё как-то не так,
Как будто весь мир затаился пред шквалом.
Кому ты назавтра погладишь пиджак,
Кого ты взрастила, кого воспитала?...
Не стой на пороге храма.
Полмира считает, что он божество,
Кумир, Судия, воплощающий грёзы.
Полмира в ночи проклинает его,
В бессильи отчаянья, тихо, сквозь слёзы.
Я знаю - ты тоже, мама.

@темы: Ролевое, Творчество

---

Пусть уж мой единственный и случайный драббл с хоть какого-то феста висит тут.

Безликая ванная комната и овальное зеркало на белой стене. Он стоит перед ним, судорожно дыша, до хруста пальцев сжимая ладони. У него есть несколько минут. Только несколько минут без...
Когда, когда же эта тварь, наконец, сдохнет? - хочется закричать ему, но сотни механических глаз следят, сотни механических ушей слышат. Нельзя.
Из зеркала на него смотрят злые и какие-то обреченные карие глаза. Ответа за стеклом нет.
Он знает, что эти обманчиво теплые глаза обладают неким гипнотическим свойством - умеют нравиться, подхватывать волну, нести по ней, диктовать, внушать, успокаивать. Он пользовался этим не раз, и достиг в этом немалого мастерства.
Но кто укажет дорогу, кто успокоит его?...
Зеркало молчит. Зеркало не знает. Пенять за это на зеркало он не станет. Зеркала знают только то, что знают отражающиеся в зеркалах.
Любого человека кто-то иногда должен поддерживать - но никто не выдержит его ноши. Поэтому в полутемной ванной он приходит к зеркалу. Он ведь бог - он самодостаточен. Он поддержит себя сам.
Мягко опустить веки. Вглядеться в темноту. Выдох-вдох. Вдох-выдох.
Он прижимается лбом к холодному стеклу, считает до сорока и открывает глаза.
Главное - не моргать.
Расширенные зрачки - как два туннеля в вечность. Можно смотреть только в них, и тогда надоедливый враг и все связанные с ним проблемы исчезнут. Легкий транс, звенящая в висках усталость. Выключить эмоции. Успокоиться. Выдох-вдох. Остального мира нет. Ничего нет. Лишь он и зеркальное стекло в полумраке. Вдох-выдох.
Нужно забыть звон цепи, липкие отвратительно гибкие пальцы, быстро летающие над клавиатурой, назойливый гул компьютеров и то, как давно не ночевал дома, в своей постели, променяв ее на чужие бесконечно сменяющиеся гостиничные номера. Всех лишних людей. Все лишние факты. Забыть.
Пусть останется только одно - вопрос и ответ. Две фразы. Как в той детской сказке - откуда только он её знает, он же не любит сказки?... - почему-то всплывающей в памяти.
- Свет мой, зеркальце, скажи, когда, когда?... - еле слышным шепотом спрашивает у Лайта зеркало.
- Скоро. - еще тише отвечает ему Лайт.
Теперь будет немного проще.
Ведь зеркало ему верит.

Заявка

@темы: Мысли, Ролевое, Творчество

---

ВНЕЗАПНО

@темы: Ерунда

---

Lady Butterfly

Ты - бабочка. И ты стремишься к свету,
Невинная, прозрачная, живая.
Ты радужно порхаешь через лето
Посланницей потерянного рая.
Ты - бабочка. Твой блеск не знает меры.
Я, покоренный совершенством формы,
С заботливостью коллекционера
Тебя накрою банкой с хлороформом.
Ты - бабочка. С божественной протравкой
Узора крыльев и изящных ножек...
Проколотая вычурной булавкой,
Зажатая меж глянцевых обложек.

Так, специфичная мисокартинка попалась.)

@темы: Жизнь, http://dngame.ru, Ролевое, Творчество

---

Ассоциативный литературный флешмоб "Словесные портреты".

Все-таки придется, да.)
Итак, вы оставляете заявку в комментах, после чего получаете про себя небольшой текст - виньетку, драббл - и вешаете флешмоб к себе.
Далее - три мои уже полученные варианта, на которые я уже озадачен ответом...

1

Он осторожен и нетороплив, как летний вечер.
Движется на мягких лапах, совершенно беззвучно.
Склоняя голову, заглядывает в озаряющиеся золотом окна домов.
Улыбается.
Да, кажется, все на своих местах. Кажется, все так, как и должно быть.
В его прикосновении – тяжесть насыщенно-синих теней, безразличная и ровная ласка.
Он заглядывает в чужие окна и улыбается – да, все в порядке.
Ветер раскачивает во дворе старые скрипящие качели.
Сколько бы лет не прошло, ничего не меняется.

(с) Ner-Tamin

2

У него есть целый арсенал улыбок.
На все случаи жизни.
Некоторые достались ему по наследству, другие он заказал по каталогу, парочку ему подарили друзья. А вот эту он просто аккуратно снял с плечиков, на которых она болталась в магазине, и незаметно сунул в карман пиджака. Пригодится.
Хорошие улыбки требуют особого ухода. Теперь, приходя домой и снимая галстук, он вынужден некоторое время посвящать своим улыбкам – он раскладывает их на тахте и приводит в порядок. Отряхивает те, которые давно не были в употреблении; наводит глянец на те, которые поистрепались от частого использования. Потом он аккуратно раскладывает их по местам, и с облегчением переодевается в домашнюю одежду – не забыв выбрать подходящий для этого вечера экземпляр.
Бывает так, что во время разговора с вами его взгляд становится задумчивым и чуть –чуть лукавым – и в этот момент вам кажется, что он внимательно прислушивается к вашим словам… Не обольщайтесь. Скорее всего, он присматривается к вашей улыбке…

(с) Меган

3

Часть в твоих дарах

- Посмотри, - говорит он. – Посмотри, какие яркие. Какие настоящие.
Звуки. Ароматы. Едва уловимые детали.
Чувствуешь, как пахнет в этом осеннем лесу, - светлом, пустом, похожем на неубранный дом? Грибами там пахнет, и сыростью, и жирной, черной землей. И чуть-чуть тревогой, да. А ту женщину, худую, слегка усталую, заметил? Видишь, как падает прядь ей на нос, как она рассеянно отводит ее, даже не замечая? Ей не до причесок, она влюблена… Их много у меня.
А вон там, - смотри, какой крадется. О, это страшный человек… я им особенно горжусь, не скрою. Он кровавый маньяк, серийный убийца. Сейчас разыскивает новую жертву, - слышишь, как тихо ступает? Как старается не дышать, чтобы не выдать своего присутствия? Пожалуй, сегодня ночью я разрешу ему не смотреть того сна, пусть поспит хоть разок, в самом деле.
А вот эта большеглазая девушка в облегающем костюме, - она у нас будет героиня, да. Сыщик, например, фигли. Она выследит этого маньяка и обезвредит его – и все это ей удастся потому, что она добрая. Добро всегда должно побеждать зло. Я придумаю, как это устроить. Потом, когда дело будет завершено, и убийца окажется в тюрьме, она уйдет из своего – как его? – ФБР? ЦРУ? МИ-6? – в общем, из своей конторы, чтобы выйти замуж по большой любви, выйти за хорошего человека, за настоящего мужчину… Этот-то, белобрысый? Он, пожалуй, напишет про них книгу, когда вырастет. Нет, он мне не нравится – слишком ироничный, слишком злой, слишком свободный, - но сочиняет, мерзавец, хорошо. Вот пусть и описывает. А знаешь, что?
Умрут-то они одинаково, все. И маньяк, и героиня, и ее жених. И автор. Да, точно. А убьет их… дай-ка подумаю… точно. Именно этот мальчик-отличник. Не туда смотришь, – вон, гляди, гляди! видишь мальчика в белой рубашке? Еще папа его в школу ведет? Вот он их и убьет, и…
- И так далее, - вдруг прерывает его собеседник, устало морщась, - и тому подобное. Как обычно. Вот поэтому мне и не нравится. Настоящий сказочник – тот, кто рассказывает людям о них самих. Ты всегда рассказываешь – только о себе.
Тот, второй, усмехается. Его пальцы не останавливаются ни на минуту - плетут и плетут свое сказочное кружево. Такое яркое. Такое настоящее.
- Когда же до тебя дойдет, - негромко говорит он, - что на самом деле это - одно и то же?
Первый молчит.

(с) Айзава

Итак, своё будет ниже.
Начнем с противного.

puz[Near]zle


***
Его движения - выверенные и четкие, словно у стоматолога. Кубик за кубиком, шестеренка за шестеренкой... Материалы банальны, но сама система отнюдь не из легких, и нужно иметь навык и сноровку, чтобы справляться со всем этим.
Он - справляется. Высунув язык от усердия, ставит еще один элемент на своё место, аккуратно, осторожно. Проверяет, все ли правильно, и берется за следующий. На стоящего рядом и молча наблюдающего за процессом растрепанного мальчика с черными волосами он не смотрит, как будто того вовсе нет в этой комнате.
Так проходит еще час или два. Наконец, завораживающая своей сложностью конструкция готова. Всё связано, всё просчитано. Можно начинать представление.
Он берет в руки небольшой белый мяч и роняет его в пластмассовый стакан - игрушечный робот, державший его, в свою очередь падает, нажимая на поставленный в нужном месте рычаг, передавая движение дальше... Каждую следующую секунду что-то срабатывает, сотни резинок, иголок, шариков, рычагов, падающих предметов разной формы исполняют назначенную им задачу. Черноволосый парень наблюдает за всем этим восторженно, приоткрыв рот. Светлый только сейчас позволяет себе бросить взгляд на него - гордый и самодовольный взгляд.
А череда механизмов всё работает, и единственный зритель крутится на месте, прижимая палец к губам, следя за волной активности, проходящей по ровной линии причудливо выстроеных предметов.
Наконец, передающийся заряд роняет последнюю тяжелую гайку, которая тянет за какую-то последнюю веревочку, уходящую в стену, и всё затихает.
- Вау - произносит черноволосый.
Светлый лыбится и задумчиво пинает ногой кубик с литерой "L" на синей грани, чтобы перевернуть его другой буквой - буквой "N" - вверх. К сработавшей точно как и планировалось системе интерес он уже утратил, и теперь займется, пожалуй, созданием копии Эйфелевой башни из зубочисток.
...Еще пару секунд спустя где-то за стеной с грохотом, треском и звоном падает что-то большое, металлическое и тяжелое.
Слышится чей-то приглушенный мат.

Миса

***
...Она ведет популярный интернет-дневник, в котором регулярно любовно пишет о разной ерунде и аккуратно меняет дизайн каждый месяц. Она любит, валяясь на диване, несколько часов восторженно грузить свои новые фотографии в новых платьях - возможно, самые лучшие из которых она даже оденет больше одного раза - в свой фотоальбом под кричащими заголовками. Обрезать и ретушировать их она то ли не умеет, то ли не находит нужным, а если что-то не так, предпочитает просто залепить лишнее яркими розовыми сердечками или бабочками...
...Она и сама, словно бабочка, порхает везде, такая же яркая, такая же беззащитная, такая же легкомысленная. Запойно слушает романтичные песни, читает надрывные романы, каждую неделю обязательно ходит в кино. Она очень легко сходится с людьми, поскольку неуловимо похожа на летний цветок, обращенный к солнцу - так же открыта и дружелюбна. Она эмоциональна, но действительно обиженной или разозленной ее увидишь не так уж часто - кто осмелится, кто найдет в себе силы обидеть такого ребенка?...
...Она обожает новые вещи, особенно дорогие издания редких дисков - обязательно лицензионных - косметику, одежду, украшения и мягкие игрушки. Старые же вещи - а старыми считаются те, что находятся в доме дольше пары недель - она быстро рассовывает по полкам, запихивает в свалку под кровать и забывает, чтобы освободить руки и опять потянуться за чем-то новым, чем-то глянцевым, чем-то красивым, чем-то ярким...
...Она искренне страдает и рыдает каждый раз, когда читает, видит или слышит, как где-то из-за жестокости людей умирают кошки или собаки, голуби или даже обычные черные вороны. Поэтому потом, когда ей на глаза случайно попадается хроника происшествий или новости, перечисляющие жертв происходящих где-то далеко от неё бедствий, она сжимает ладони своих тонких холёных рук с холодным удовлетворением - так им и нужно, бог всё видит, дурацкие людишки и должны умирать...
...Вокруг неё всегда толпа, и она походя улыбается каждому, не разбирая лиц, не вспоминая имен, думая о своем - о цене за новую юбку, о уровне собственной полулярности и необходимости поддержать её, о глянцевой помаде или о своей любимой собаке...
...Под настроение она может быть язвительна, своенравна и упряма. Она знает, чего хочет и знает, как ей заполучить это. Она уверена в себе и своей правоте - как уверены дети в том, что неуязвимы и бессмертны...
...Она умеет преувеличивать события так, как не умеет никто другой - и сама искреннее верит во всё, что у неё получится. Она может по страшному секрету рассказать лучшей подруге про фантомный наполовину приснившийся ей секундный поцелуй так, что на следующий день подруга изведётся от зависти, слушая про прекрасную страстную ночь истинной любви новые невероятные и непредставимые подробности...
...Иногда по ночам ей снятся странные и страшные сны, а в её голову приходят непривычные холодно звенящие мысли, от которых ей становится немного не по себе. О которых она не хочет рассказывать никому, никому, никогда. Кроме, может быть, одного лишь его...
Одна проблема: он не существует.

К середине уже совсем запутался, про кого же пишу, про ирл или про канон. Ибо Миса такая Миса...

Lobsel Vith
Вечером он, как обычно, сидит и читает френдленту. Прокручивает посты, ходит по ссылкам, пишет комментарии. Потом лента заканчивается, и он выключает свет и ложится спать. Уже почти час ночи, пора.
Этой ночью ему снится, что он сидит перед монитором в полумраке в несуществующей, но непередаваемо своей знакомой до мелочей комнате... и читает френдленту.
Почему-то он просыпается, вздрагивая, смотрит в темный потолок и понимает, как это странно.
Тот же экран. Те же буквы. Те же френды.
Но совсем, совсем другой смысл. Там они писали ему... по-настоящему.
Сон исчезает, струится меж пальцев мелким песком, ускользает быстро-быстро, как всегда ускользают сны на границе осознания, и вот уже почти ничего и не осталось.
Но он помнит последнее, что врезалось в память - пару абзацев о яблочном запахе и тесте, о школе, о новом альбоме какой-то группы, о маме и папе. Пару абзацев... в дневнике своей сестры, спящей этажом ниже?...
Нет. Просто "cестры".
Странно, что он запомнил это. Они никогда не доверяли друг другу слишком многого. Не так уж часто и разговаривали. Даже не пересекались почти, не взаимодействовали, не думали друг о друге. В чем-то он даже завидовал ей, в чем-то удивлялся ей. В сущности, они друг для друга просто еще один текст. Пусть и живой, с обратной связью, но только текст. Даже без подписи - такие подписи, как у них, не в счет.
Разум еще не полностью вернулся в норму, странные ассоциации бродят в нем, странные образы колышутся в темноте, а в воздухе чудится запах теплого яблочного пирога и звук размеренных шагов чьих-то ног в домашних тапочках.
Бог мой, ну откуда тут вдруг пирог. Да еще и яблочный, как банально-фанонно. Наверное, и мерзлые пельмени-то в пустом холодильнике сейчас не найдутся. И в тапочках тут никто никогда не ходит.
Он сидит на краю кровати, слушая приглушенный гул машин под окном, и шепотом перекатывает на языке слова. "Отец". Четыре буквы, два слога. "Мать". Четыре буквы, один слог. Два слова, не имеющие смысла.
Если что-то за ними и было, то это было давно. Слишком давно. Так давно, что это уже неправда.
Как будто выйдя из теплой ванны в промерзшую насквозь квартиру, он ощущает, как быстро рассасывается мягкое ощущение сопричастности, как смутное тепло стекает по пальцам и растворяется в холодном зыбком утре пустого дома, не оставляя следов. Он встает.
О боже, шесть часов утра - а он не спит, а зачем-то опять пялится в экран, на её страницу.
Ну конечно же, нет там того поста, и быть его там не может.
Он вздыхает и выключает компьютер. И идет досыпать. На самом деле, и слава богу, что его там нет. И не потому, что это поколебало бы границы реальности, которые он привык видеть четкими, как Великая Китайская Стена. И не потому, что нет необходимости рассказать об этом ей. Просто - незачем ему, уже давно практически человеку без семьи, читать такое.
Не в этой вселенной ему иметь таких образцовых отца, мать и сестру.
Впрочем, даже и в той вселенной это всё было таким картонным...

Основано на реальном воспоминании. И... для меня ты всё-таки, наверное, останешься Саю, в какой бы фандом еще не убежала.)

kamia-san

На маленький портовый город спускался ужасающий ураган. Большая часть жителей давно уже собрала самые нужные вещи, заколотила ставни и эвакуировалась куда подальше - и лишь одинокий священник остался. Его так и не смогли убедить покинуть стены белой недавно построенной церкви.
Он был непоколебимо уверен, что сила истинной веры побеждает всё. Врагов, неверных. Факты, логику.
И что его самозабвенная молитва непременно отвратит дикую стихию и спасет город.
Теперь он стоял на коленях у алтаря и твердил себе под нос священные тексты - без перерыва.
Естественно, Бог ну никак не мог спасти город ради одного этого упертого фанатика, слишком уж это неуважительная причина для такого вмешательства. Но и самого священника ему было крайне жаль - такой ярой самоотдачи и силы духа он уже пару веков не встречал.
Бог послал ему кошку. Кошки - известные конктатёры с вышими силами, им так просто нашептать нужное. Кошка подергала ушами, слушая Бога, и пошла к священнику в церковь. Там она тёрлась о его ноги, всячески мяукала и намекала на выход, и даже зацепила его когтями, оставив глубокую царапину, когда тот сгрёб ее за шкирку и раздраженно выкинул в окно.
- Ты мешаешь службе, дьявольская тварь!
Видимо, он не любил кошек.
Бог послал к священнику собаку. Вскоре собака уже тащила его за рясу - довольно сильная, надо сказать, была собака - к выходу, упираясь лапами в мозаичный пол и прижимая уши, чтобы не получить по голове.
Священник вырвался и выгнал собаку за дверь, размахивая золоченым канделябром.
- Ты мешаешь службе, блохастое животное!
Видимо, собак он не любил тоже.
Бог возвел очи горе, тяжело вздохнул и и послал к церкви юродивого. В конце концов, пророки часто бывают такими, и он скажет священнику все, что нужно, понятными человеческими словами, раз уж через животных до него не доходит.
- Сам Господь хочет, чтобы ты покинул сии стены и спасся за границами города в убежище с остальными! - протянул юродивый, страшно вращая экстатическими глазами.
Священника не впечатлило. Да и канделябр он все еще держал при себе.
- Вали отсюда, чертов попрошайка, ты мешаешь службе!
"Ладно, придется явиться ему самолично." - подумал Бог, следя за убегающим юродивым и возвращающимся к молитве священником. "Должен же я спасти своего самого верного праведника. Даже такого кре... оригинала."
В ту же секунду запах елея и сандала и божественный свет наполнили церковную залу. Сиятельная фигура появилась, зависнув в полуметре от пола, перед взором неуёмного фанатика, открыла было рот... но ничего не успела сказать.
Раздраженный священник снова встал с колен и в сердцах топнул ногой, подняв в пронизанный неземным сиянием воздух небольшое облачко пыли.
- Господи! Да заткнись ты уже наконец! Ты мешаешь службе!

Ner-Tamin

Эта встреча - почти случайность.
"Смотри - она не принадлежит тебе!..." - в каждом взгляде, в каждом жесте, в каждом наклоне головы он читает эту фразу. Снова и снова. Перечитывая её почти с упоением, непривычным чувством тоскливого восхищения. Уважения.
Она ходит по старинным залам с лепными потолками, а он ходит следом, почти не заботясь о том, чтобы показаться хорошим, как обычно - даже напротив, явно перебирая с правдой. Потому что сетью ее не зацепишь, страстью её не возьмешь, так может, можно хотя бы ужаснуть её... чем-нибудь.
Но нет. Она благожелательно прохладна, вежлива и улыбчива, она снова кивает, и он слышит её, как песню. "Слушай - она не принадлежит тебе!..." Да, она - мелодичная тихая песня, и она песня совершенно не о том, о чем привык вкрадчиво шептать он.
Она проходит мимо очередной картины, касаясь её взглядом нежно-нежно, и краски при ее приближении оживают. Он вдруг видит в них то, чего никогда не заметил бы один - словно её присутствие добавляет оттенков спектру. Он любуется картиной.
Любуется ею.
Она вся замирает, натягивается, настораживается, как стрела на тетиве, как струна, рискующая порваться в пронзительном скрипичном соло, когда она видит прекрасное. Она увлечена. Она знает свою дорогу. И никогда не пойдет за мерцающим маячком - у неё есть свой собственный свет. Так неуязвима, что это даже хорошо. Чуть-чуть капризна, чуть-чуть скрытна, чуть-чуть осторожна, чуть-чуть пуглива. Сдержанна. Уравновешена.
Иногда его утомляют легионы тех, кто хочет выбраться из тьмы. Пусть сегодня будет такой день.
Выходной.
Залы сменяют друг друга, слова падают вниз, тяжелые занавески колышатся на высоких окнах. "Она не твоя, не твоя, не твоя..." - ритмично отбивают шаги.
Он улыбается. Это правильно. Она ведь и не чужая.
Она ничья. Совсем. Совершенно.
Это, черт подери, так бесполезно.
Это, черт подери, так прекрасно.

Violett_Light

В её городе царит пронизывающий холод. Пожелтевший отрывной календарь на деревянном столбе всегда открыт на январе. Медленно кружась, падают вниз седые невесомые хлопья. Возникая из ниоткуда, танцуют в воздухе, оседают на потресканный асфальт. Нет, это не снег. Это пепел, оставляющий на пальцах грязные следы и постепенно забивающий легкие и вентеляционные шахты.
Выйти из бесконечного цикла невозможно, не разрушив его со всем его содержимым.
В её городе нет времени суток - только вечные сумерки. Здесь нет утра и вечера, нет дня и ночи. Небо всегда равномерно серое, лишенное звезд, луны или солнца. Ее город стоит на границе темной пропасти - она раз за разом бросает в неё камни, но не слышит ни звука. Часы на стене ее комнаты однажды остановились.
Зависимостью от времени следует пренебречь.
В её городе нет разговоров. Только натянутое молчание и переливчатый звук похожей на истошный хрип сорванных связок сирены, возникающий случайно, захлебывающийся воплем и так же резко, как рождается, умирающий. Только неясные шорохи за стеной, скрежет ржавой качели на ветру, капанье грязной воды с протекающей крыши. Свист ветра.
Недостаточно данных. Слишком много неизвестных.
В её городе безлюдно. Здесь живут только тени, неясные призраки, что дрожат и растворяются, как только подходишь ближе. Только вороны, которые молчат, не нарушая тишину. Только воспоминания. Люди обычно никогда не добираются сюда, да и не особо горят желанием узнать, что находится на том конце изломанной заросшей дороги.
Не существует прямых, параллельных зигзагу.
В её доме - отсыревший потолок, обнаженные перекрытия, старое одеяло, ободранные бетонные стены, покрытые сеткой мелких трещин и влажных потёков. Осколки кафеля, упавшие на пол разбитые картины с изображениями неясных сцен, странных людей и непонятных символов, треснувшие зеркала, тяжело скрипящий под ногами пол. В углу стоят давно завядшие и потемневшие лилии в надбитом с края стакане. В гостиной тускло светит мигающая лампочка. Пахнет сыростью. На двери ее квартиры висит закрытый замок, изнутри. Ключ висит у нее на шее.
Тяжело признать решением то, что у уравнения нет решений.

запись создана: 20.07.2009 в 21:48

@темы: Ерунда, Мысли, Ролевое, Творчество

---

Мелочи фандомной жизни, в вопросах

1) Считаете ли вы показательную отстранённую "клановость", позицию навязчивой активной критики окружающих и регулярное производство вычурных доказательств своего интеллектуального превосходства над глупыми достойным и простительным развлечением для умного?
2) pay.diary.ru/~trindezz/p78471263.htm - стоят ли подобные прецеденты, по-вашему, внимания?)
3) Сколько по-вашему длится средний нормальный срок активного пребывания человека в одном фандоме? В скольких фандомах можно активно пребывать одновремено? "Активно" = к примеру, как моя текущая роль в этом.
4) К сыгранным. Как вы относитесь к перспективе закрытия данного виртуала, а также передачи роли (а может, и сетки виртуалов тоже, если кому-то взбрендится - но админки вряд ли, прошу заметить) на dngame.ru/ и прочих проектах с моим участием кому-то другому? И есть ли у вас адекватные кандидатуры.)
Впрочем, 4) интересует меня пока лишь теоретически. Пока рано.
У меня всегда была широкая сеть контактов, в которой дублировались люди, склонные к той или иной роли, которые весьма вероятно не прочь ее поотыгрывать.
Но в последнее время я все чаще начинаю задумываться о кадровом резерве именно для себя.
Все же, просто срубать "под корень" - не хочется.

@темы: Мысли, http://dngame.ru, http://www.anime-manga-hentai.ru/, Ролевое

---

Снова о смерти

Ты знаешь, как в мёртвой груди остывает металл.
Ты слышишь последней страданья исполненный крик.
Ты - черная птица, ты тень из запретных зеркал,
Ты - призрак с истлевших страниц неоконченных книг.
Ты - вечный источник и вечный исход бытия,
Ты - то, о чем Лета молчит и о чем поёт Стикс.
Тебя воспевают за Краем такие, как я -
Влюбленные в Смерть хоть чуть-чуть, но сильнее, чем в Жизнь.

Помнится, когда-то я обещал Посвящение Смерти... Правда, с тех пор много чего случилось... и как-то оно позабылось.
Неважно, в общем-то.
Просто теперь мне на глаза попалось вот это.

Медитирую.

@темы: Ролевое, Творчество

---

Сильно.

Ох, что-то это мне напоминает. Сильно-сильно так напоминает, несмотря на другой метод получения, отсутствие имен и иную цветовую гамму. Просто иллюстрация к недавнему обсуждению.
Nickelback - Savin' me

Спасибо огромное за ссылку donna_de_luna.)

@темы: http://dngame.ru, Ролевое

---

Просто кадр из жизни.

Действующие лица: я, Мелло (местный, не с игры).
Место: кухня.
Время: с месяц назад.
Диспозиция: L остался в комнате за компом. Все лица, конечно же, хотят кушать, но никто не хочет готовить. В итоге L предъявляет гениальный план, по которому он сидит и проверяет почту, а мы с Мелло обеспечиваем наличие в доме еды. Мы голодные, поэтому даже не спорим.
Полная достоверность мнится, но не гарантируется.

На кухне первым делом решаем, кому что более по вкусу. В итоге Мелло разделывает курицу и делает с ней что-то страшное, а я мою посуду.
- Ненавижу готовить. - говорю я, закатывая рукава рубашки. - И вообще плита меня не любит, и у нас это взаимно.
- А я ненавижу мыть посуду. - отвечает Мелло, довольно ловко орудуя ножом.
- Ну нет, говорю я, как раз всё то, что связано с очисткой всякой фигни, я даже почти что люблю. Например, серебро или мельхиор... - вспоминаю свою коллекцию монет - да и в тарелках нет ничего такого уж неприятного. Даже напротив, смотри: вот она грязная, но тут появляешься ты, моешь ее, ставишь ее на полку, и она уже чистая, блестит, и ты рад, потому что знаешь, что это ты ее такой только что сделал...
- Палитесь, Ягами-кун. - с ухмылкой отвечает Мелло.

@темы: Жизнь, С нас можно писать фанфики (с), Ролевое, Забавное

---

Сильно.

Ох, что-то это мне напоминает. Сильно-сильно так напоминает, несмотря на другой метод получения, отсутствие имен и иную цветовую гамму. Просто иллюстрация к недавнему обсуждению.



Спасибо огромное за ссылку donna_de_luna.)

запись создана: 12.07.2009 в 10:04

@темы: Мысли, http://dngame.ru, Ролевое

---

Просто кадр из жизни.

Действующие лица: я, Мелло (местный, не с игры).
Место: кухня.
Время: с месяц назад.
Диспозиция: L остался в комнате за компом. Все лица, конечно же, хотят кушать, но никто не хочет готовить. В итоге L предъявляет гениальный план, по которому он сидит и проверяет почту, а мы с Мелло обеспечиваем наличие в доме еды. Мы голодные, поэтому даже не спорим.
Полная достоверность мнится, но не гарантируется.

На кухне первым делом решаем, кому что более по вкусу. В итоге Мелло разделывает курицу и делает с ней что-то страшное, а я мою посуду.
- Ненавижу готовить. - говорю я, закатывая рукава рубашки. - И вообще плита меня не любит, и у нас это взаимно.
- А я ненавижу мыть посуду. - отвечает Мелло, довольно ловко орудуя ножом.
- Ну нет, говорю я, как раз всё то, что связано с очисткой всякой фигни, я даже почти что люблю. Например, серебро или мельхиор... - вспоминаю свою коллекцию монет - да и в тарелках нет ничего такого уж неприятного. Даже напротив, смотри: вот она грязная, но тут появляешься ты, моешь ее, ставишь ее на полку, и она уже чистая, блестит, и ты рад, потому что знаешь, что это ты ее такой только что сделал...
- Палитесь, Ягами-кун. - с ухмылкой отвечает Мелло.

Надо почаще писать сюда.)

@темы: Жизнь, С нас можно писать фанфики (с), Ролевое, Забавное

---

Хех

Ночная птица вскричит,
Тревожа небес омут.
И пальцы задумчиво дрогнут
Над клавишами в ночи.
Я помню твой телефон,
Еще одну строчку данных.
Ряд цифр, чужих, странных,
Бессмысленных, словно сон.
Натянута наша нить,
Дрожь мерна и ощутима.
Но каждый рывок - мимо,
И ей поводком не быть.
Моя дорогая, ты...
Имеешь порядковый номер
И место в моем биноме
Напротив косой черты.
А я не умею любить
Кого-то из этого мира.
Стерильна моя квартира,
И некого в том винить.
Ты - пункт моего пути,
Ты - нота моей песни.
Но схемы мне интересней,
Чем лица узлов сети.
Я рад, что с тобой знаком.
Талантлива, честолюбива...
Ты просто звезда архива,
Жемчужина за стеклом.

 

@темы: Жизнь, Мысли, Ролевое, Творчество

---

xD

Я не занимаюсь ерундой, я не занимаюсь ерундой... не занимаюсь я сказал... xD
Черт, теперь только не хватает кого-нибудь прихватизировать начать xD
Извините, болею, температура, был неадекватен.)

@темы: Ерунда, Забавное

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

...

-=1=-
-=2=-
-=3=-
-=4=-

Мертвый Near, разменянный на недобитого толком L. Незначительная, как оказалось, разница. Не меняющая исхода. Чтобы ни происходило. Как бы далеко от канона это не ложилось.
Неужели полуторагодовая почти в реальном времени DNRG правда может закончиться вот так?...
Отходят на второй план любая пурга в чате, беременные Мисы, наркоделец на кладбище, кошки, бебики, прочие тонны веселого бреда.
Небо! Неужели тебе мало общепризнанного канона?... Мало тех двух раз, когда я оставлял на этом форуме клоки настоящих нервов. Сколько можно.
СКОЛЬКО МОЖНО.
Этого не может быть.
Этого не может быть.
Этого не может быть.
Должен быть выход.
...
Но я его не вижу.

@темы: НЕНАВИСТЬ, http://www.anime-manga-hentai.ru/, Ролевое

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра